Prendere in mano questo 45 giri è come aprire una finestra sul cuore di un’Italia che ancora ci credeva forte: cieli spalancati, motociclette che sfrecciano su strade deserte, amori che fanno male ma, santo cielo, quanto ti tengono vivo. Lucio Battisti qui non canta, scava. Ogni nota è un colpo di scalpello nell’anima, ogni parola sembra tirata fuori da un diario che nessuno avrebbe dovuto leggere. La copertina, con quel profilo immerso in un tramonto bruciato, ti preannuncia esattamente il viaggio: caldo, malinconico, gigantesco.

Sul retro c’è “Anna”, il lato B che B non è: una botta di nostalgia in slow-motion, una di quelle storie che girano in testa come una vecchia fotografia trovata in un cassetto. E tu lì, a chiederti come sia possibile che un singolo minuscolo disco contenga più vita di intere playlist moderne. Edizione italiana ITA, vissuta, con i segni dell’età che non rovinano nulla, anzi: aggiungono quel gusto da reliquia emotiva.